MIGUEL ANGEL Toledano 04/03/2013
El agua. Lluvia suave sobre la hierba.
Durante la noche he visto pasar figuras errantes a lo largo de atajos
inundados. En la Sierra, entre encinas, alcornoques y castaños había una
mujer, los ojos cerrados y abierta bajo la lluvia. Ella está en lo que
no fue y palpita en todo lo que será y no se olvida. Los mantos de agua
convierten las autovías en ríos de plomo que cruzan faros solitarios,
hilos de luz cobalto perdidos entre la bruma. Hay senderos secretos en
el bosque. Para el calendario de hoy todos los meses son invierno. Pero
vayamos más despacio: la alegría y la felicidad se bastan solas, nos
envuelven con su efímero manto y el hombre solo debe dejarse llevar. Es
en las situaciones difíciles, ante la adversidad, cuando el hombre debe
intentar sobreponerse a sí mismo para lograr superarlas.
Esto no es una alucinación. Hablo de la sierra y el bosque y de las situaciones penosas porque la imagen de jóvenes muchachos perdidos entre la niebla y los arbustos es una realidad que ha atrapado nuestros sueños para que no podamos permanecer ajenos o indiferentes. No hay nada peor que el hombre indiferente. A veces no podemos hacer mucho directamente, no está en nuestra mano ni en nuestra capacidad modificar las cosas. Pero no por ello podemos considerarnos inocentes ni permanecer ajenos. Alguien nos ha traído hasta aquí. Los que acaban de llegar también deben saberlo. Hay veneros de vida secretos. No hemos de guardar silencio.
En los últimos tiempos he ido borrando huellas de pasados errores con las huellas de lo vivido después, y por eso hoy debía regresar a mi propia vida sin contagiarme otra vez de mí mismo. Pero ahora vuelvo al corazón de las lluvias y las nieblas. Veo un río veloz brillar. Alguien nos observa en silencio. Cierro los ojos y el viento pone olor de sal en las ropas mojadas. Todo tiene el misterio de una luz imprevista. Me asusta ver que no podamos encontrar un propósito de bienestar diario y cuando me desnudo, apagadas las luces tiemblo a veces sin son, y otras porque comprendo. Comienza otra vez la niebla a apoderarse del paisaje y de nuevo cae la lluvia mansamente sobre la balaustrada del puente. Cuando cierro los ojos, se me cubren de escamas Y ésta es hoy una última anotación sobre la propia vida que a veces se porta sin demasiada compasión.
* Profesor de Literatura
El agua. Lluvia suave sobre la hierba.
Durante la noche he visto pasar figuras errantes a lo largo de atajos
inundados. En la Sierra, entre encinas, alcornoques y castaños había una
mujer, los ojos cerrados y abierta bajo la lluvia. Ella está en lo que
no fue y palpita en todo lo que será y no se olvida. Los mantos de agua
convierten las autovías en ríos de plomo que cruzan faros solitarios,
hilos de luz cobalto perdidos entre la bruma. Hay senderos secretos en
el bosque. Para el calendario de hoy todos los meses son invierno. Pero
vayamos más despacio: la alegría y la felicidad se bastan solas, nos
envuelven con su efímero manto y el hombre solo debe dejarse llevar. Es
en las situaciones difíciles, ante la adversidad, cuando el hombre debe
intentar sobreponerse a sí mismo para lograr superarlas.Esto no es una alucinación. Hablo de la sierra y el bosque y de las situaciones penosas porque la imagen de jóvenes muchachos perdidos entre la niebla y los arbustos es una realidad que ha atrapado nuestros sueños para que no podamos permanecer ajenos o indiferentes. No hay nada peor que el hombre indiferente. A veces no podemos hacer mucho directamente, no está en nuestra mano ni en nuestra capacidad modificar las cosas. Pero no por ello podemos considerarnos inocentes ni permanecer ajenos. Alguien nos ha traído hasta aquí. Los que acaban de llegar también deben saberlo. Hay veneros de vida secretos. No hemos de guardar silencio.
En los últimos tiempos he ido borrando huellas de pasados errores con las huellas de lo vivido después, y por eso hoy debía regresar a mi propia vida sin contagiarme otra vez de mí mismo. Pero ahora vuelvo al corazón de las lluvias y las nieblas. Veo un río veloz brillar. Alguien nos observa en silencio. Cierro los ojos y el viento pone olor de sal en las ropas mojadas. Todo tiene el misterio de una luz imprevista. Me asusta ver que no podamos encontrar un propósito de bienestar diario y cuando me desnudo, apagadas las luces tiemblo a veces sin son, y otras porque comprendo. Comienza otra vez la niebla a apoderarse del paisaje y de nuevo cae la lluvia mansamente sobre la balaustrada del puente. Cuando cierro los ojos, se me cubren de escamas Y ésta es hoy una última anotación sobre la propia vida que a veces se porta sin demasiada compasión.
* Profesor de Literatura
